PHRASES ARRACHEES AUX MEMOIRES DU DOCTEUR WATSON (2)

PHRASES ARRACHEES AUX MEMOIRES DU DOCTEUR WATSON (2)

Pan pan.
Le lascar tira son ad patres parabellum et avec tira bis repetita Pan pan ! Fichtre ! dans la cuisse, la guêpe ! Touché, le toubib pensai-je dans un éclair de lucidité entre deux émissions de télé, cependant que je vis la tronche du gars se décaler soudain avec sa bouche qui se tordit drôle sous son crâne qui venait de rencontrer la réalité du revolver de Holmes, avant d'entraîner toute sa carcasse vers le plancher où il s'écroula la face en sang et c'est bien fait.

Pâle comme si la mort.
Il était pâle comme si la mort elle-même lui avait demandé du feu. Quelques cognacs lui rosirent à nouveau le visage et lui mirent aux mirettes quelques dansantes flammèches. Je ne sais pas de quoi il causa car, à ce moment-là, Holmes m'envoya chercher du pain, une perdrix en gelée et une bouteille de Montrachet. Quand je revins, Holmes avait disparu et notre curieux visiteur jouait du violon, fumait la pipe et ruminait des énigmes aussi peu claires qu'un verre de stout servi par un jamaïcain par une nuit sans lune dans un pub momentanément obscurci par une coupure de courant.
Comme je mais comment osez-vous ? Watson, vous êtes une poutre me confirma-t-il. Je ne lui donnai pas tort.

Holmes.
Il avait le visage si aigu qu'on aurait pu y accrocher un manteau de pluie, mais uniquement un manteau anglo-saxon car ce grand esprit n'était cependant pas sans chauvinisme. Lorsque quelque énigme lui titillait les neurones, du genre L'Aventure du Pudding Volant, Le Mystère de l'Echelle contre le Mur, L'Enigme de la Sardine manquante, il était plein d'une énergie si intense que les chiens changeaient de trottoir rien qu'en apercevant son ombre lancée sur le mur comme un assaut de la dame d'Orléans dont les Français s'obstinent à nous faire croire qu'elle était pucelle. Alors, c'était un sphinx, et fallait s'accrocher pour la comprendre, la partie qu'il jouait. Ses stratégies étaient impénétrables comme un manuscrit rédigé dans une langue inconnue ; ses tactiques étaient imprévisibles comme une trajectoire de particule. Sinon, il grinçait du violon et flottait quelque peu entre lui et lui-même.

Philosophie.
Parfois, dans l'oeil du cyclone d'une énigme, alors que nous attendions patiemment que l'Ange du Bizarre sonne à nouveau de sa trompette curieuse, Holmes aimait à philosopher. Me regardant comme si j'y comprenais quelque chose, il disait alors : "Voyez-vous, Watson, je ne me console pas de n'être pas plusieurs..." ou encore : "Les livres et la géométrie nous consolent de l'existence des autres ; l'existence des autres nous console de n'y rien comprendre..." ou encore : "Que nul n'entre ici s'il n'entre ici..." ou encore : "Watson, à votre avis, quel est le point commun entre un corbeau et un bureau ?" ou encore : "Watson, seriez-vous assez aimable pour aller nous chercher du pain, une perdrix en gelée et une bouteille de Montrachet..."

Poisson.
Me sentant aujourd'hui comme un poisson dans une salade, pas la peine d'insister, je n'écrirai rien d'autre.

Patrice Houzeau
Hondeghem, le 4 avril 2012