AH ! AVOIR DIX-HUIT ANS !

AH ! AVOIR DIX-HUIT ANS !

Ah avoir dix-huit ans ! Penser qu'il va nous arriver quelque chose d'essentiel ! Être plein de fables ! Reluquer l'autre sexe ! Être tout lisse encore et justifier le salaire de ses professeurs ! Je voyais ça sur des photos de classe ; le lisse qu'on avait ! Tout ça chiffonné maintenant, froissé, navré parfois, défunt peut-être aussi (hélas)...

"J'avais donc dix-huit ans ! J'étais donc plein de songes !
  L'espérance en chantant me berçait de mensonges."        
(Victor Hugo, "Ô mes lettres d'amour...", Les Feuilles d'automne).

Je me demande parfois s'il existe des gens qui ont passé tant de temps entre songes et mensonges qu'il leur arrive de douter d'être aussi réels que le miroir où ils se regardent ?

Je me demande s'ils ont, ces amoureux de l'irréel, de l'ombre qui leur flotte dans l'âme façon grenouille dans un étang ?

"Quelle ombre flottait dans ton âme ?"
(Victor Hugo, "Oh ! pourquoi te cacher ?...", Les Feuilles d'automne).

L'âme, une barque, des ombres dedans ; elle passe, sur le lac, en attendant que le serpent jaillisse, furieux des flots, et la broie.

C'est qu'on est plein de songes, à dix-huit ans comme à quarante-huit, et après sans doute, tant qu'on peut.

Même qu'il y en a, rongés par les songes comme grimoire par la souris, qu'ils sont, bouffés aux mythes, liés aux légendes.

Certains même gonflés de fables, fabuleusement fablés, gâtés-pourris par la fable, à se faire pâte à fables, enfournés par la grande mangeuse de la nuit.

Comme coq en fable, tellement qu'ils sont chez eux dans la fantaisie, le fumeux fantasque, fascinés par la  pharamineuse, à en finir chipé, floué par la fable, la cafetière féerique et des araignées qui leur grignotent le plafond...

Patrice Houzeau
Hondeghem, le 25 mars 2012