ET PUIS ON N'EST PLUS LA

ET PUIS ON N'EST PLUS LA

1.
"...nous parcourons le monde comme des forteresses ambulantes..."
(Cioran, Précis de décomposition, p.88)
La phrase déclenche chez moi la rêverie. Le jour où je ne saurai plus légender mes songes, je ne pourrai plus écrire. Je serai alors véritablement enfermé dans cette "forteresse" de l'être qui balade sa carcasse dans un univers d'images mentales, de visages étrangers, de bataille de regards, de joute à mille yeux, dans des rues où des arbres à pendus sortent des murs, où à demi-jaillis, cheval et cavalier poussent un cri suspendu, où les perspectives escamotent les gens que j'aurais aimés.
Après - foutre ! ce sera la tourbe, le tombeau, la chair bouffée.

2.
"... cette illusion produit l'histoire."
(Précis de décomposition, p. 159)
L'humain, c'est entendu, c'est de l'illusion lyrique. Dit et redit. C'est tout de même, comme le remarque Cioran, cette illusion qui produit l'histoire. En ce sens, la pratique de l'Histoire se confond avec le recensement des illusions qui tissent l'humain jusqu'à ce que, pris dans son propre filet, il ne puisse plus bouger.

3.
Je crois maîtriser assez bien l'art de la déception.
A quoi les gens s'attendent-ils ? N'ont-ils point vu que j'étais foutrement poutre, et fasciné, et plein de lenteurs ? J'aimerais demeurer dans une de ces mélodies de Ravel que le piano de Samson François continue de jouer pour moi.

4.
La mort est une distraction de l'être : tout à coup, il oublie d'être-là.

5.
Ce qu'ils m'agacent avec leur "les gens vraiment grands sont généralement modestes". Foutaise ! Modeste, Malraux ? Modeste, Hugo ? Modeste, Bach qu'on dit qu'il était teigneux, envieux, querelleur ? Modeste, Racine ? Allons donc, pas plus de gens modestes dans la littérature que partout ailleurs, sauf, évidemment, dans l'éducation nationale, où on se fait si souvent gloire de pas grand chose.

Patrice Houzeau
Hondeghem, le 2 avril 2012