A LA DOUZAINE, LES ENCHANTEURS

A LA DOUZAINE, LES ENCHANTEURS

A la douzaine, les enchanteurs, ces « magiciens qui dansaient une ronde », comme enfants des écoles (mais alors avec les yeux étranges d’un village de damnés), car c’est la volée des âmes de la « cloche ». Tempestaires, les âmes, à le crever, le ciel, en orage formidable, en tonitruant tintouin des étages :

    « Douze magiciens dansaient une ronde sous la grosse cloche de Saint Jean. Ils évoquèrent l’orage l’un après l’autre, et du fond de mon lit je comptai avec épouvante douze voix qui traversèrent processionnellement les ténèbres. » (Aloysius Bertrand, La ronde sous la cloche, Gaspard de la Nuit).

Donc, comme on appelle le diable, ils l’appelèrent, cette critique des ciels, cet état d’urgence des phénomènes ; l’orage, ce collège magique, ces douze apôtres de minuit, cette gothique rêverie dans l’adverbe, ils « l’évoquèrent » donc.
C’est ça qui hallucina le dormeur aux yeux ouverts à dénombrer le minuit, à témoigner du déluge :

    « Aussitôt, la lune courut se cacher derrière les nuées, et une pluie mêlée d’éclairs et de tourbillons fouetta ma fenêtre, tandis que les girouettes criaient comme des grues en sentinelle sur qui crève l’averse dans les bois. » (Aloysius Bertrand)

En voilà de la ligne claire « d’éclairs » et de « tourbillons », ça rappelle la couverture de l’album Les 7 Boules de cristal d’Hergé, avec cette spirale de feu qui soulève le Professeur Tournesol et son fauteuil au-dessus d’une table d’où valsent les livres, projetés par l’invisible des forces, par ce fouet de l’ailleurs qui fait fricassée de fenêtres, qui lance des chevelures sans tête à la tête des « girouettes », dans le clair déluge des tailles de la gravure, stries, traits cochant girouettes et « grues en sentinelle », cris, traits de « l’averse dans les bois ».

Patrice Houzeau
Hondeghem, le 28 octobre 2008